康熙五十七年，秋，鬼节刚过，夜雨如哭。雨丝不是寻常的凉，是浸了坟地腐叶的寒，顺着柴房破损的瓦檐往下淌，在泥地上砸出一个个黑黢黢的坑，像无数双窥伺的眼睛。柳家后院的柴房漏着雨，湿冷的风卷着霉味灌进来，吹得墙角的蛛网簌簌发抖。柳轻鸢攥着半支银簪，指节泛白到几乎透明。簪子是生母留的念想，簪头雕着朵残荷，断口处被岁月磨得有些钝，此刻却像活过来一