鲁西南的冬天，风是带哨子的。它不像城里的风，吹过玻璃幕墙就算礼貌结束；它更像一只不讲理的手，专往人骨头缝里掐，掐到你连呼吸都要缩着。王勇拖着那个没撕掉托运标签的黑色行李箱，深一脚浅一脚地走在回李家庄的土路上。行李箱轮子碾过冻硬的车辙印，发出“咯噔咯噔”的闷响，像是这沉闷乡野里唯一的心跳。他把羽绒服的领子竖起来，遮住了半张脸